Univers, ô ruche d'où s'envolent les abeilles-mondes !
Elles vont faire leur miel en puisant dans le calice des fleurs énormes,
Les corolles du temps aux millions de couleurs et aux millions de parfums....
Quand les abeilles-mondes ont transformé leur butin en fluides pyramides,
Elles s'endorment dans la ruche immesurée de l'univers,
ce jardinier du gouffre,
Et la musique des étoiles s'évapore devant la musique intérieure des âmes.
François Brousse
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